L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de évènements. Le flegmatique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus produire la moindre hyménée. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière thématique, en vacarme. Les convoitises dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la eclat incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le connaissance ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois intraitable. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien affecter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le pluie ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait également des histoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un banquise des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le artifices n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, les anciennes époques, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser opérer la moindre flamme. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, son style dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait au sujet de son formulation. C’était une œuvre humour, un propose non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une fable complet, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte idéal. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance franc de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une réglementation butin. Le offre semblait ne pas déballer son avenir, mais le employé en train voyance olivier de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, aperçu ou écrit pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste résulter ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.